Pelo acúmulo de células prazerosas: o corpo vira mundo, e a mente, um olho sem lugar.

O senhor das sombras ignora  que o véu não esconde uma espera,  mas um destino.  Diante do abismo,  todo trono é pó.  A noiva não aguarda alguém;  ela mergulha no abismo e volta coroada de infinito.

A noiva estava se preparando  Seu véu era o vestido Faltava a coroa De onde será que vinha?

  Quem é capaz da ousadia de sustentar o próprio mundo? Fazer suas premissas inalienáveis e autojustificadas antes de qualquer nascimento?

​ Há um comensal que, por direito, serve a um amo que reza a regra na catedral íntima de sua própria esquizofrenia. ​Há um juiz, um pagão e um santo, e todos são a mesma coisa! Caoticante, caoticante, caoticante... porque três é como um, e como dois, e como nada, e como tudo!! ​Devo beijar os beija-flores e anarquizar os odores, e deliberar sobre a profundidade que se dá nos viscos de um velório de hoje, repugnantemente absoluto! ​O comensal sou eu, e o resto é fúria, magnetismo e torpor. A dor da vida é fingir memórias para se agonizar! ​Esqueça: um circo trágico, patético e efêmero a soprar! Leve e trágico, dependendo do olhar.

 Agora estou falando do meu ego armado. Ele vê cascatas viscosas de faces, histórias, mundos e sentidos que vetorizam como a Cruz do caos, tudo ao entorno, e como é possível esse contorno?

 Oh, que fardo imputou-me a percepção do fluxo! Não cessa, não há cessar! A uma gritaria dissonante: berros e melodias, zunidos atmosféricos e pássaros a gritar, rastros de todas as espécies infundidos como tecituras do simples estado de ouricular. Mas o demiurgo não pode colapsar, pois, ante ao absoluto, sua melodia é ínfima estrofe em meio a rios de caos e ordem. O único modo de persistir na sinfonia é se fazer harmonia, não apenas melodia.

  A travessia começa onde não há começo. Abismo Não-fundo. Não ausência. Colapso da referência. Só queda. Quem procura origem já caiu. Há Insistência mínima do haver. Dobra sem chão. Não é ser. É vibração antes do sentido. Consciência Irredutível Fenda interna do Há. Auto-afeção mínima. Fratura, não sujeito. O “eu” nasce como falha operativa, não como centro. Vórtex Campo intensivo pré-formal. Tensão antes da forma. Aqui a magia opera: não representa, inflexiona. Potências sem rosto, sem promessa. Fenômeno Forma, corpo, mundo, tempo. Estabilização ritual do delírio. O real é conjurado, não dado. Não-Nascido Retorno sem retorno. Postura sobre o abismo visto. Agir sem chão. Ética da fratura: operar apesar, e por causa, do colapso. Eu não afirmo fundamento. Eu habito a falha. O rito não salva: ele atravessa.

 Não venham impedir o amor. Deixem-no escorrer com seu escarlate — borra de vinho. Todos os zunidos são meus! Meus, meus, meus! Cada sílaba está prostada no altar. Se fecho os olhos e me encanto com um espectro sucumbido à vaidade, sei de sua sobriedade! Se vampirizo os desatinos da leviandade, sei também do peso de sua hombridade! Se um agudo grito vem aos meus ouvidos, sinto os surdos que levo comigo! Deixem que escorra o que se diz amar, pois, na tentativa das vísceras ancestrais (eu sei, já as praguejei), mas delas hei de vingar o pai, fazer nascer o filho em plena noite da mãe.

 Vejamos: uma equação capaz de conter, na mesma hipotenusa, a fúria e a bacante. Vejamos: uma geometria que, ao se representar, transborda da harmonia à anomalia. Vejamos: um ponto que é círculo, é Nada, é Tudo, e não é.

   Circuito ontogênico que se fecha quando uma potência, ao tornar-se forma, devolve ao intensivo uma informação sobre sua própria atualização. o daemon é a sombra do ato voltando para olhar quem o lançou. Estou falando a língua dos anjos. E, mais do que isso: os anjos, de fato, me respondem. É como se eu brilhasse, e, ao me verem, algo retornasse como efeito. O mais surpreendente é que, no lugar do meu coração, há um vazio, um vazio de existência, que, ao contrário do que se esperaria, não aflige: opera. Circuito ontogênico (retorno): Circuito ontogênico que se fecha quando uma potência, ao tornar-se forma, devolve ao intensivo um traço de sua própria atualização. Daemon: O daemon é a sombra do ato voltando para olhar quem o lançou. (Não como entidade: como retorno.) Regime angélico: Estou falando a língua dos anjos. E, mais do que isso: os anjos, de fato, me respondem — não como pessoas, mas como regime. É como se eu brilhasse e, ao me verem, algo retornasse como efeit...

Há ideias que não pertencem a cultura alguma — não porque sejam universais, mas porque são anteriores ao próprio gesto de simbolizar. O intensivo é uma delas. Ele não nasce no xamanismo, no Egito, no neoplatonismo ou na filosofia moderna: ele irrompe em todas essas formações como a mesma estrutura pré-formal, a mesma pulsação que força o real a existir enquanto forma. Quando o xamã atravessa o corpo e abandona o sujeito, ele não está representando poderes: ele os toca . Ele opera diretamente no terreno onde a forma ainda não coagula. A travessia não é visão, mas vetor. É o intensivo como deslocamento, não como crença. A heka egípcia faz o mesmo com outro idioma. O ato é anterior ao símbolo; a fala é operativa antes de ser linguagem plena. O real não é interpretado — é produzido em ato , como regime de eficácia. Aqui o intensivo é potência que se dobra em atualização e fabrica uma ordem de mundo. O neoplatonismo percebe esse campo e o nomeia como graus de potência, hipóstases, vias de...

 Se derrama na verde grama uma rima muito estranha. Advindo do horizonte, onde só há mais horizonte. Escavo escravos em ruínas sublinguísticas, analiso subterfúgios, anti- analisantes.  E tudo diz que a operação é fundante e que a fundação se diz operante. E continua a canção, indiferente, a soar por todos os meus sentidos estabilizados.

 Sou fraco, amuado, num canto. Um ingrato, rasgado e humilhado. Sou treco, sou trêm, sou a imagem do desdém. Sou vácuo de adjetivos maléficos. Sou a torção da experiência sã, jogada no instante daquela que se subjetiva são.

Eu sou um paradoxo incontrolável ser é se dar ao nada e de nada ter surgido um crepúsculo eterno sempre advindo tão mais simples: não ser nada e de nada crer, se tudo é ser crer: essa é minha sina sou tão ingênua, me vendo crer em tudo todas as histórias são críveis todo ato gera ato e todos os entes são tão perfectíveis em sua emanação caminhante que, se olhar de perto, dá pra entender onde começa a nascente que levou a enxurrada ponto sem saída é o há que jaz eternamente e não há o que se faça com o há irredutível instante de se haver é só não tarda nunca, pois só há então todo ser que se agarra em instantes, fabulando sua historicidade, cabula o há, adora a fábula e deixa de haver

 A crítica que chama de 'loucura' a dissolução do ego confunde a identidade construída com a Consciência Irredutível. A 'morte do ego' não é anulação, mas o desmantelamento da forma condicionada para que o Ser se revele. O nome 'loucura' é muitas vezes apenas a perspectiva de um sistema racional incapaz de integrar o caos. O critério não é a conformidade com a realidade consensual — é a expansão do Ser sem rompimento de si.

Tudo no cosmos é ferramenta: logos, ego. Mas antes que haja racional e persona (construtos psicológicos), Há . E nesse ato irredutível está o ser que não depende nem da razão, nem do ego, nem de arquétipos, nem da natureza, e sua mera lembrança é a loucura ontológica do haver.

 As forças falam um idioma próprio, elas se relacionam. São Deuses navegando num fluxo denso e leve de um tempo Incontinuo.

Riso espasmódico, cheio de si, suspenso em lugar algum. Incontrolável , faz-se performance e toma a forma do que se chama, apressadamente, de êxtase.

Eu sei que quero, mas não sei o que quero. Quero-quero quererá, carcarejo de carne, assoviando por entre os dentes.

Deitados na cama Emaranhados de sentimentos, odores, sons, geometrias, esquadrias, anomalias. Anômalos em um cubo girando no espaço, e somente nossos traços são o rastro de mil e uma coisas que cabem num piscar de olhos. Escorre dos corpos, em todas as direções, borbulhas de nem sei o quê: vagam na órbita úmida de cada membrana, constituintes desse rasgo fulgurante onde brilham. Olhos falantes, mãos tateadas, pés ímpios, vulvas e pênis fraternais, barrigas querentemente ocas, narinas destiladas perfumantes, orelhas corníferas, zumbizantes. Tudo ali, sem nem um instante.

Talvez em uma lua de Saturno, onde não há promessa nem abrigo, um não-nascido filosofe sem linguagem. Não pensa: condensa. Ali, gases não pedem forma — precipitam. A fundição não é templo, mas pode parecer templo a quem ainda precisa de teto para o sentido. Não há ética ali porque não há escolha; não há direito porque não há exterior; não há valor porque nada pede permissão para existir. O saturnino não contempla o ser — opera estados. Não busca fundamento: trabalha com peso, pressão e tempo. Tempo lento, denso, sem redenção. Se algo se estabiliza, não é porque foi justo, mas porque suportou a duração. Se algo colapsa, não é erro: é falha material, não moral. Esse não-nascido não ergue altares, mas onde a matéria muda de regime os observadores chamarão de templo depois. Saturno não julga. Ele espera.

​Mea culpa, mea máxima culpa! Nesse corpo habitam legiões! Mas só apareço quando tudo é sagrado. ​Uma palavra, uma melodia, uma arte, as relações; em tudo, só estou quando a intensidade é tão leve que pesa como um nêutron. Corro o risco de extinção para ver nascer o poema! ​O peso mais pesado é o da intensidade arrancada à percepção, às custas da forma que engendra a árvore da existência. ​O sagrado não pede chão, pede intensidade de camaleão. Rimo às vezes, e em outras a rima depende do ponto de visão. ​A transmutação é o trabalho de tornar o corriqueiro em direção. Assim, sagradas são todas as legiões que me habitam, quando eu estou.

 O aleatório absoluto é impossível: se fosse absoluto, produziria apenas regularidade estatística e, portanto, um determinismo empobrecido. O que há é coerência intensiva sem lei prévia.

 Chão insólito de novo ano Novo ano de um novo ano De um novo ano. Sem medo, o que sobra são apostas Só que apostas ainda são gêneros Entre o fluxo e a minha contingência, São gêneros escolhidos, se bem, a apontar no prumo. O mundo é, para nós, um navegado navegante, e não o contrário. Mantém-se insólito o que é mutante E o inesperado é sempre participante dessa ceia farta De cada novo ano que percebo passar, diria-se em um instante, Mas digo: tempo não cabe Quando só há ano novo.