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O louco no pantano e além da Eras


Feras andam soltas na colina,

onde se veem 93 números enfileirados cantando no vácuo.

Sombras mortas se retorcem, jogando-se aí das vivas.


Olhar é não se comprometer; ver é se entregar às orgias.

Atravessar o pântano é se tornar pântano e amar o pântano.


De longe, uma miragem acena e é tão nublada quanto o pântano.

Mas vai além, lá onde se guarda o tesouro do Graal, que está além dessa terra infértil de ilusão.

Ele está entre a divisa dos sonhos, da vigília e da morte — a Santa Morte.


E as feras andam soltas na colina,

mas veja que uma a uma são pavorosas tanto quanto alimentam.

Quem sabe o louco,

quem sabe o louco.


Qual louco está na perspectiva?

Se ele é subjetivo, vê o objeto;

Se ele tem o prisma completo,

ele está além das eras.




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